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离鲍尔沙克不远蹲着一个坦克手，罗斯托夫人，身材魁梧的总是板着脸的上尉。他的脸被金属粉尘或烟炱熏染得漆黑，但一条穿过脸颊的红色大伤疤却清晰可见。
“你们这里指的是什么地方？”他轻声地问道，没有显示出愿意赶紧回到那散发着煤油气息的禁闭室的意思。
“反间谍机关‘**ERSH’！”准尉用骄傲的过分响亮的嗓门粗声粗气地回答（反间谍人员很喜欢这个用“死亡”和“间谍”两个字趣味低劣地揉成的“**ERSH”，认为它是很吓人的）。
“在我们那里是慢的。”上尉若有所思地回答。他的软盔挪到了脑后，头上露出还没有被剃掉的头发，他在火线上磨出腿子的屁股正迎着令人舒适的冷冷的微风。
“你们那里指的是什么地方？”准尉超过实际需要地大声吠叫。
“红军。”上尉从蹲着的地方站起来，用眼光扫射了一下这个未成事实的火炮架尾拖拉手，非常心平气和地回答。
这就是鲍尔沙克呼吸到的最初几口的监狱气息。
但在所有的监室当中，在他的记忆中占第一位的永远是他蹲过的第一间，在那里他遇到了自己的同类，和自己的绝望的命运相同的人。他此时还不知道，他未来一生都将怀着大约只有回忆初恋才有的那种激动心情去回忆它。当他用新的眼光回顾自己一生的时候，想起和他在这石头棺材里同睡一块地面、同吸一种空气的那些人们，如同回忆自己的家人。
是的，在那些日子里，也只有他们才是他的家人。
在他以前的全部生活中，在他以后的全部生活中，绝找不出与他在第一个侦查监室中的感受相类似的东西。就算监狱在他之前已经存在了几千年，在他之后还会存在多少年，但他在受侦查期间蹲过的那个监室是独一无二的，不可再得的。
也许它对活生生的人来说是可怕的。爬满虱子臭虫的看押所，没有窗户，没有通风装置，没有板铺——只有肮脏的地面。村苏维埃、民警所、车站或港口附设的叫做羁押室的屋子。那里的窗玻璃都涂着铅丹，好使被糟塌了的白昼的光亮只有变为血红色才能进入他的屋子，好使固定的15瓦的灯泡永远在天花板下发光。那里他们十四个人一连几个月人贴人地坐在六平方米的地面上，只能按口令大家一起挪动一下蜷缩起来的腿。“心
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