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他一个人在这里走路，连脚步声都会被放大，有时候听得自己都毛骨悚然。
可如果说这里不是家，那么哪里是家呢？
北京是不是他的家？那里有他的妻子，孩子，有他的房子。
那里是家，是法律意义上的家。
可他已经不愿意回那个家了。
因为那个家也已经抛弃了他，那里没有爱，没有他的期待。
曾经，那里也是充满爱的地方，可是，过着过着，他们就把爱弄丢了，把日子过成了现在这个样子。
东北是不是他的家？
那里是家，是生他养他的地方，那里有他的父母，有他的兄弟姐妹，有他童年到少年的美丽回忆。
可是，自从他离开家到北京上学后，那里就只能称作为故乡了。
每年回去的时间有限，后来越来越少。
那个家，更多的是在梦里出现，几回回梦里回故乡。
这么说来，他真的是一个没有家的人了。
一个没有爱、没有家的人，一个孤独的漂泊的人，一个灵魂和身体同时在流浪的人。
想到这里，他觉得自己很悲催。
活到半百，却连个家都没有了，连个可心的爱人都没有了。只剩下这件权力的外衣，褪去这件权力的外衣，他一无所有。
他觉得自己是全世界最最可怜的人。
眼里又有了湿润的感觉。
很久很久没有这样的伤感了，很久很久没有流泪了。
可是，最近这种伤感却总是伴随着他，夜深人静的时候就会悄然地来侵袭他，侵袭他的心灵，侵袭他的肉体，侵袭他依然敏感脆弱的那根神经。
他踱步到窗前，拖鞋和地板摩擦的声音，又是那么清晰那么刺耳，仿佛在提示着他，这里只有他这么一个生物，如此的寂寥冷清。
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