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这个男人是两周前搬来的，筒子楼人员流动快，人口杂，她在商店里看摊，平时不记人，但谢敏来的那天她倒是记得清楚。
他像一把隐在夜色里的刀，从头到尾瘦削笔直，他抬头时，商店门口的灯泡光落在他脸上，只勾出一弧边缘清晰的暗痕，以及鲜明利落的下颌线条。
女孩盯着谢敏的手，那只手捏住饼干边缘时会牵动骨骼，蛰伏在皮肉下的青筋与血管随之鼓起，森青的颜色一晃而过。他指节修长，有茧，还有细小伤口，透着异样的美感。
“你看得懂吗？”谢敏的手指划到那篇评论文章上，笑着问她。
女孩理直气壮：“看不懂，但我知道他们在说坏话。”
“你知道新闻自由吗？”谢敏又笑了，看着小姑娘的脸，觉得有趣。
“知道又怎么样，新闻自由能让我吃饱穿暖不被打劫吗？”女孩哼了一声，她踢了踢脚边的斧头，指着被砸碎后重新粘好的门玻璃：“他们不单说别人坏话，还说我们坏话，说我们是臭水沟里的蛀虫，他们才是蛀虫，死蛀虫！”
谢敏垂下眼，把最后一块饼干塞进嘴里，慢吞吞地嚼着。
“更何况，我觉得报纸上这个人长得好看，长得好看的一般都不是坏人。”女孩趴在柜台上，稚嫩的脸蛋飘过一缕可疑的红晕。
谢敏扫了眼报纸上执政官的照片。
“你喜欢他？”他看向女孩，话里带点调侃。
“不可以吗？”女孩耳根红了，把脸埋在手臂里，又觉得这姿态太逊，便红着脸瞪谢敏。
“可以。”
谢敏安抚道，手却把报纸折起来，塞进兜里，起身，离开商店。
他七拐八拐，走进一条昏暗小巷，绕过两道门，穿过迷宫似的走廊，来到地下黑医的诊室。
最近两周他一直在这里接受治疗，保密性高，可靠。
见他来了，医生戴好手套，两人默契地做完了检查，结果还不错。
“恢复得很好，最近还有疼痛的症状吗？”医生习惯性询问，又从抽屉里翻报告书。
谢敏揉了揉后颈的腺体，即便是隔着手术手套，被别人碰过后还是令他心情烦躁。
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