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他的声音中带了几分涩意。
郦酥衣转过头，与他四目相对。
春风拂动，男人雪白的衣袂轻扬着。他披散着乌发，身前拂来一阵清雅的兰花香。一瞬之间，郦酥衣几乎要将眼前之人当作是沈顷。
不知是她的错觉，还是沈兰蘅的刻意模仿。
郦酥衣只觉得，二人之间越来越像，越来越像。
他声音缓缓，纵容道：“酥衣，把纸笔给我。”
沈兰蘅接了纸笔，于案台前磨砚。
郦酥衣抿抿唇，也走上前，立在对方身侧。
微风轻动，男人低下头。
他向来不愿提起那些往事。
那些令他痛苦不堪的往事。
有时候，他甚至会想，幸好自己是在夜间出现，这才不会做了那些梦，着了那些魇。
沈兰蘅右臂微微颤抖，“啪嗒”一声，蘸得饱满的浓墨就这般自笔尖滴下来，于纸上洇开。
他听着郦酥衣的话，一字一字，写着当年之事。
沈家，沈顷，双生子，兰雪衣。
他的兄长，他的母亲。
狭小的、透不过气的后院，堆满干柴的柴房，那一方灌满了冷水的大水缸。
写着写着，他笔下几欲颤栗。
沈兰蘅深吸一口气，克制着，右手紧紧攥着毛笔。
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